rafael inocente, una ensalada de frutas

UNA ENSALADA DE FRUTAS   I               Viernes 10 p.m. Todos los noticieros de la ciudad de Lima difunden una noticia como la principal.  Jessica Tipiani, locutora del canal cinco, es la encargada de leer las noticias esa noche.  No se diferencia demasiado de la mayoría de las empleadas de los demás noticieros nocturnos.  Epidérmicamente blanca, no es necesario ser un observador meticuloso para reparar en la mirada desviada de sus ojos bizcos, que recuerdan a los de una mujer en pleno goce.  La expresión entre estúpida y lasciva de sus labios entreabiertos encandila a muchos y ni hablar de la entonación fallida y la voz horrísona y la dicción cantinflesca.  Esas son razones por las que de ningún modo se descalificaría a una gallarda locutora de noticias en el Perú.               Así es que sigamos con lo nuestro:  Jessica Tipiani llega rauda en el Mitsubishi Evo del año a la cuadra diez de la avenida Arequipa. Ahora que vive sola en el departamento de Surco, se arrepiente de no haber aprendido siquiera a freír huevos.  El hambre la castiga y si no hubiera sido por la bronca con Lalo, que casi la arremete a golpes en un ataque de celos, por lo menos hubiese ido al Bembos.  Van a dar las nueve y ella, hambrienta, debe ir a la sala de maquillaje.  Los treinta años ya pesan y las primeras patas de gallo deben disimularse lo mejor posible:  las blancas nos arrugamos más rápido, pensará Jessica, mientras sube corriendo las escaleras hacia donde se encuentra Latino, el maquillador estrella de Panamericana.                                                               II   –Corre, chola. Corre, que me cago… ¡me ca-go de hambre…!   –¡Saluda, por lo menos, oye! –le grita ella, mientras se desnuda el torso.   –Perdona, querida.  Tu siempre tan formalita.               Latino es chiquito, escuálido y amarillento.  Vive en Gambeta, un asentamiento humano del Callao. Lleva el pelo rubio, a lo Marilyn Monroe, y sus rasgos indígenas han debido soportar siete cirugías en el consultorio del doctor Cachay, en plena Plaza Manco Cápac.  Pero él es feliz, pues logró lo que más quería:  su rostro es ahora idéntico al de Karen Dejo y al de Melcochita y al de Jimmy Santi y al de Maju Mantilla, todos clonados por la destreza de las mágicas manos de Elmer Cachay Vergara, el cirujano plástico de los artistas.   –¿Qué tal cholita? ¿Qué cuenta tu chancalomo?   –¡Qué te pasa, idiota!¡Chusco ignorante!   –Uppps, excuse me, veo que estás como Genaro... ¡Amargada!   –¡Ese viejo infeliz! ¡Alcahuete! Ya le he dicho que no voy a seguir leyendo junto al traidor del Rodrigo…   –No reniegues, guapa… no se vaya a correr la base que te estoy colocando.  –Latino ha iniciado un delicado trabajo de albañilería.  El tarrajeo de la piel de Jessica debe disimular los poros más grandes, las primeras señales de arrugas, los pómulos elevados, el lejano ancestro cobrizo de la famosa Jessica Tipiani.   –¿Cuánto más demorarás? –interroga–. Yo también me muero de hambre.   Si la haces en diez minutos  te invito un pollito, aquí en el Kentucky de Risso –dice ella, mientras verifica la hora en el pequeño Rolex de titanio, obsequio de Genaro por su complacencia y buen comportamiento.   –¿En serio? –responde Latino, emocionado.  Un pollito en el Kentucky y él que se caga de hambre.  ¿Y la cita que tiene a las diez con Fito?  A la mierda, piensa Latino, ese chivato me ha plantado cuantas veces ha querido.  Además, la Jessica es la Jessica.  Probablemente la locutora de noticias más popular del Perú.  No se hará de rogar.   –En serio, muñeco.  Vamos, apúrate entonces –le anima ella.  Entre sus manos, tiene impresos los cables de dos agencias chilenas:  almirantes latinoamericanos, operaciones conjuntas, el portaaviones más grande del mundo,  la salvación de la democracia, el peligro terrorista, más de dos mil marines, ¡más de dos mil marines!, se relame ella y sus ojos bizcos giran en una mueca de placer que Latino, suspicaz y malicioso, advierte.   –¡Te vi, chola! ¡Te vi! –grita como un niño malcriado que sorprende a otro en plena mañosería. Ha dejado caer el frasco de tinte con el que iba a empezar a iluminar el cabello de Jessica.  Confianzuda, le arrancha los papeles que ella tiene entre las uñas.  Larguísimas, fuertes, brillantes, auténticas uñas de bruja.   –¡Pero qué churros! ¡Mira este gringazo! –aúlla Latino, abriendo grandemente sus ojuelos achinados.  La foto muestra de cuerpo entero a un grupo de marines con modernas ametralladoras, posando en la proa del gigantesco portaaviones acoderado en el puerto chileno de Valparaíso.    Latino, excitado, pasa los dedos eruditos por el cuerpo del marine más arrogante.   Ante el gesto lúbrico del afeminado, Jessica, con un cinismo todavía mayor que la procacidad de Latino, le insulta:   –¡Eres un cerdo, sucio, cochino! ¡Pero te quiero, loquita, te quiero! –y se abrazan y besan, mientras una carcajada estrepitosa retumba en el saloncito.   –¡Listo, mi amor! ¡Estás bella, bella, bella!...  Ahora sí, el pollito… –Latino corre hacia el baño, humedece su pelo rubio en Pyns y rocía a Jessica con unas cuantas gotas.  Las dos bajan apuradas a la cochera y suben al auto de ella.  Ignoran dos semáforos en rojo, se cabrean de un tombo de tránsito y llegan en un santiamén a Risso.   III               El Centro Comercial Risso es frecuentado por gente muy curiosa.  Muchachas que estudian inglés, enfermería y secretariado, se arrebañan con yuppies de cono que se hacinan en oficinitas de tres por tres de los edificios de la Arequipa y, cómo no, unos cuantos burgueses que disponen realmente de dinero.                Jessica y Latino caminan de la mano.  Quienes la reconocen la miran con cierto respeto.  Dos chiquillos que esperan combi a Villa El Salvador la silban, hipnotizados.  Sus nalgas bien nutridas, redondeadas por el aeróbico y el tallo de jade, contrastan crudamente con el culito esmirriado y magro de Latino.  Aún así, las dos, garbosas, van de la mano.   –Chola, no vayas a molestarte, pero quiero sugerirte algo –se anima a decir Latino.  En el trayecto hasta Risso ha venido pensándolo, y aunque tenía miedo de la reacción desmedida de Jessica, se lo ha dicho.  Las clases de meditación y yoga y sexo tántrico y todo ese rollo de vida sana y alimentación natural y respiración abdominal, herencia de los años de putiferio con el viejo Andrade, administrador de Panamericana, marica inconfeso y discípulo aprovechado del Dalai Lama, acudieron a su memoria: tal vez todavía lo quería, al menos no era tan perro como todos esos alacranes con los que se revolcaba cada fin de semana.  Ya faltan sólo pocos metros para llegar al Kentucky.  A esa hora siempre estaba lleno de gente y el chongo-rock de Nosequien y los Nosecuantos puede percibirse claramente.   –Prométeme que no vas a molestarte.  Ni regañarme –advierte Latino–. ¿Y si mejor nos comemos una ensaladita de frutas? –una mueca obsequiosa, rastrera, arrosquetada, estira su nariz respingada por cirugías.  Se siente más mujer que su propia madre.   –Oye, muñeco, me has leído el pensamiento.  Siento una pesadez ho-rri-ble, ho-rri-ble en el estómago.  Todavía tengo aquí la pizza que comí anoche y los mariscos del almuerzo me han caído bomba.    –Una ensaladita de frutas y un yogur natural, así, ni siquiera frutado.  Ven, tengo mi casera.  No te arrepentirás, guapa.   –Bueno, pues para otro día será el pollo.  Aunque…               Latino la interrumpe y la toma, maternal, de la mano.   Jessica acciona el seguro electrónico del auto y el bip-bip del cierre a distancia aloca a Latino.  El placer de caminar junto a toda una hembra que tiene el control de su vida y que acciona tan segura el mando electrónico de un auto de tanta cilindrada… él cuyos amigos apenas tienen Volkswagen.  Latino sonríe feliz como enamorada y sigue sonriendo idiotizado durante la media hora en que engullen una colosal ensalada de frutas y medio litro de yogurt con miel de higos.  Veinte para las diez de la noche, se retiran de la juguería.  Nuevamente  se saltan varias luces rojas y sortean a dos tombas de tránsito.  La locutora sí que conducía como una profesional del volante:  Jessica piloteando una combi de Colonial atisba la imaginación de Latino y no puede dejar de sonrojarse.  Simultáneamente un fuerte retortijón le obliga a llevarse la mano al vientre, pero Jessica permanece inmutable al volante de su moderna máquina.   IV   –Buenas noches.  El portaaviones Ronald Reagan, propulsado por dos reactores nucleares, arriba mañana  a Lima, Ciudad de Los Reyes.  Procedente de Chile, llega a nuestro país para participar en las operaciones conjuntas con la gloriosa Marina de Guerra del Perú.               Una punzada feroz estremeció el abdomen de Jessica.  Dos segundos después otra punzada sádica  la hizo tartamudear más de lo acostumbrado.    –El Reagan pesa 97 mil toneladas y puede albergar a 6000 tripulantes, entre hombres y mujeres.  Tiene 41 m de ancho, 334 m de largo  y es tan alto como un edificio de veinte pisos.  Está armado con misiles NATO y cañones e instrumentos de guerra electrónica.  Posee 21 sa… salidas… pa… para misiles ca… capaces de derribar… blancos en mo… movimiento… acelerado.               Una tercera punzada, más atroz todavía, la hizo palidecer y contraer el ano para evitar el pedorreo.  Hizo mal:  la lividez de su rostro desencajado por el dolor, obligó a los técnicos a poner de inmediato una tanda de comerciales.  Avergonzada, pálida y helada como un cadáver, a duras penas logró llegar al baño.  El calzón sucio de palominos, la hizo avergonzar nuevamente.  Maldijo a Latino, maldijo la ensalada de frutas, maldijo el yogur mazamorriento, se soltó a su gusto y cuando hubo aliviado la opresión del estómago, recobró la compostura.  El maquillaje se había corrido un poco, así es que optó por quitarse el rimel de los ojos lagrimosos con papel secante.  Así, pálida pero ya serena, se dirigió nuevamente al set de noticias.  Hace diez minutos Genaro ha ordenado entrevistar al almirante Gene F. Clark, capitán del Reagan.  Al llegar al set, pudo ver a un gringo inmenso,  esperando  por ella.  Luego de las respectivas presentaciones, procedió con el cuestionario que Clark había ya leído.   –Capitán Clark, tengo entendido que ustedes han estado en Chile… O sea… ¿Qué tal Chile, capitán? –preguntó, tranquila.  Las cámaras la filmaban desde diferentes ángulos.  Ella estaba segura.   –Chile, ¡Ass good! ¡Oh, sorry…sorry… je, je, je… lindas mujeres y excellent vinos! Mucho picante… mucho picante… Hemos realizado ejercicios militares con la Armada Chilena, parte de Unitas operation, para coordinar acciones con portaaviones en otros lugares del mundo.  El martes regresamos a nuestra base, en San Diego.   –¿Cuántos aviones puede transportar el Reagan, capitán? Imagino que muchos, ¿no?… –comentó, sonriente.   –Tenemos capacidad para trasladar 70 aeronaves entre cazabombarderos, helicópteros y aviones radar de observación…               En ese instante, Jessica empalideció y sintió que el mundo se le derrumbaba.  Un palomino, un pedo sólido de esos que eyectan los que comen basura, escapó dejando su fetidez en el pequeño set  televisivo.  El gringo, aunque escuchó el ruido del cuesco, permaneció inmutable. Era un verdadero gentleman.  Pero la expresión de su cara empezó a cambiar, conforme el aire del ambiente iba enrareciéndose.  Jessica perdía la calma nuevamente.   –Ca… capitán, sabemos que hay peruanos… en la… tri-tri.. tripula… ción…   –Oh, yes… Tenemos un par de peruvians, un oficinista y una cocinera.  Good boys, good boys…   –¿Y la interacción…  co-co-con sus…  pares… peruanos? ¿En qué ha…  consistido?   –Hemos interactuado con muchachos peruanos.  Pero nos ha beneficiado mucho.  El Reagan  tiene cañones e instrumentos de electronic war, tiene 21 salidas para misiles que pueden derribar blancos en movimiento acelerado.  Peruanos beneficiarse más todavía, hemos interactuado con sus viejos Mirage 2000 y sus antiguos submarinos.  Peruanos, aprender electronic war…  Mucho bueno, mucho bueno.               Jessica mueve los pies nerviosamente.  Estira el cuello, se muerde los dientes, presiona la mandíbula. Un frío helado recorre su espina dorsal.  No uno, decenas de retortijones y punzadas acuchillan su abdomen.  Empieza a sudar frío, ajusta las nalgas, contrae el ano, pero ya nada le sirve.  Un hilillo de mierda líquida baja por sus pantorrillas.  Maldice a Latino y a su ensalada de frutas.  Se maldice ella por haberle hecho caso. La mueca horrible que deforma su rostro tarrajeado es la señal de aviso que los camarógrafos, cansados asalariados, todavía no interpretan.  Ya lleva varios segundos enmudecida y estos conchasumadre, piensa ella, no se dan cuenta que me estoy cagando. La hediondez del ambiente es ahora irrespirable. Intentando cobrar aplomo, hace las preguntas finales al capitán del Ronald Reagan.    –Eh… ca-ca… capitán… finalmente, ¿cómo ve usted, o sea, la preparación de los soldados peruanos?   –Oh, hija, ya te lo dije.  Mucho bueno, mucho bueno.  No saber nada de electronic war, pero tener brave heart, aprender very quickly… Enfrentar peligro interno, ¡terrorismo!  Ser buenos aliados en Sudamérica… valientes aliados en Sudamérica…   –Bueno, se… señores, ya lo sabemos. Dos mil marines norteamericanos estarán en nuestro país… por cu-cu-cuatro… días.                Otra rapsodia de pedos sonoros, altisonantes y pestíferos inunda el ambiente.  Un pocotón de mierda gelatinosa se desliza por sus piernas, humedece la silla giratoria y forma un charquito de caca alrededor de los pies de la locutora.   –Démosle la más cordial bienvenida, esforcémonos por dar lo mejor… de… nosotros mismos… alcalde del Ca-ca-caallao, por favor, debemos ser cordiales y hospitalarios… con los marines a su arribo… al… Callao.  Chi-chicas, ya lo saben… los marines ya están entre nosotras… Buenas noches, ca-ca-capitán… mu-mu-muchas… gracias…   V               Al día siguiente, la ministra de Salud repartió doce mil condones  y folletos bilingües entre las miles de putas chalacas, mientras veintisiete mil policías acataban la orden de inamovilidad impartida por el ministro del Interior con el fin de velar por la seguridad de los marines.  Jessica, enemiga acérrima de Latino, hizo que lo echaran del canal y permaneció dos días en cama.  Al tercer día, resucitó y, demacrada, cumplió como siempre con la labor encomendada:   –Buenas noches.  El primer ministro Ferrero, dijo en relación a la visita del portaaviones Ronald Reagan que uno debe cuidar siempre y en todos los ámbitos lo que Perú significa.  Perú es un país serio.  Hemos avisado a todos que se porten bien, porque los marines norteamericanos son embajadores de Estados Unidos –expresó el Ministro a su salida del Congreso–, son embajadores de la paz y de la buena voluntad del gobierno norteamericano hacia los países de América Latina.               La última noche que los marines estuvieron por Lima, encontramos a Latino travestido con sus mejores galas, prendado del cuello de un marine en un burdel chalaco llamado Puno, en medio de una fabulosa orgía en la que ellos eran la única pareja romántica.  Borracho, lloroso y entristecido, permanecía abrazado al soldado norteamericano.  Era un morocho con pinta de guatemalteco becado, pero vamos, qué más daba a Latino: había conseguido amor, casi quinientos dólares y un correo electrónico que tal vez, pensaba, tal vez, sería su pasaporte hacia el norte.     Rafael Inocente   15 de julio del 2004

parolerovesciate

Hola a todos, en parorovesciate ya están on line los links ( muchos textos para bajar gratis,de semiotica,  demass media y bibliotecas virtuales, también hay algún otro escrtor cubano) Todos están inviatos a colaborar con links sobre cine latinoamericano, también con textos inéditos, preferiblemente narrativa,etc, etc, cariños, Amalia  http://www.parolerovesciate.com El e-mail del sitio es: parolerovesciate@aruba.it parolerovesciate@aruba.it

Juan Carlos Lazaro Llantoy , lima, peru

(De La casa y la hojarasca):   Esta no es mi sombra   Esta no es mi sombra ésta no es mi casa no es mía la chaqueta que flamea en la percha al lado de la ventana no son mías estas sábanas ésta no es mi sombra repito no reconozco esta habitación ni las otras sombras que cruzan las otras habitaciones y llegan hasta el patio y su enramada aquí hay una equivocación ésta no es mi cama éstas no son mis ropas la mujer que duerme a mi lado no es mi esposa ni es mía la lámpara el error llega hasta mis pies y mi vientre y mi corazón y mi páncreas alguien ha cosido mi piel a otra vida y ha puesto mi voz en otra garganta reconozco las estrellas las ciudades extranjeras las islas de ultramar las antiguas comarcas pero no me reconozco a mí mismo             en esta estancia mis manos perdieron su forma mi sexo es un animal escarlata aquí hay una equivocación ésta no es mi sombra ésta no es mi casa.

rafael inocente, lima, peru

UNA ENSALADA DE FRUTAS   I          Viernes 10 p.m. Todos los noticieros de la ciudad de Lima difunden una noticia como la principal.  Jessica Tipiani, locutora del canal cinco, es la encargada de leer las noticias esa noche.  No se diferencia demasiado de la mayoría de las empleadas de los demás noticieros nocturnos.  Epidérmicamente blanca, no es necesario ser un observador meticuloso para reparar en la mirada desviada de sus ojos bizcos, que recuerdan a los de una mujer en pleno goce.  La expresión entre estúpida y lasciva de sus labios entreabiertos encandila a muchos y ni hablar de la entonación fallida y la voz horrísona y la dicción cantinflesca.  Esas son razones por las que de ningún modo se descalificaría a una gallarda locutora de noticias en el Perú.          Así es que sigamos con lo nuestro:  Jessica Tipiani llega rauda en el Mitsubishi Evo del año a la cuadra diez de la avenida Arequipa. Ahora que vive sola en el departamento de Surco, se arrepiente de no haber aprendido siquiera a freír huevos.  El hambre la castiga y si no hubiera sido por la bronca con Lalo, que casi la arremete a golpes en un ataque de celos, por lo menos hubiese ido al Bembos.  Van a dar las nueve y ella, hambrienta, debe ir a la sala de maquillaje.  Los treinta años ya pesan y las primeras patas de gallo deben disimularse lo mejor posible:  las blancas nos arrugamos más rápido, pensará Jessica, mientras sube corriendo las escaleras hacia donde se encuentra Latino, el maquillador estrella de Panamericana.                                             II   –Corre, chola. Corre, que me cago… ¡me ca-go de hambre…!   –¡Saluda, por lo menos, oye! –le grita ella, mientras se desnuda el torso.   –Perdona, querida.  Tu siempre tan formalita.          Latino es chiquito, escuálido y amarillento.  Vive en Gambeta, un asentamiento humano del Callao. Lleva el pelo rubio, a lo Marilyn Monroe, y sus rasgos indígenas han debido soportar siete cirugías en el consultorio del doctor Cachay, en plena Plaza Manco Cápac.  Pero él es feliz, pues logró lo que más quería:  su rostro es ahora idéntico al de Karen Dejo y al de Melcochita y al de Jimmy Santi y al de Maju Mantilla, todos clonados por la destreza de las mágicas manos de Elmer Cachay Vergara, el cirujano plástico de los artistas.   –¿Qué tal cholita? ¿Qué cuenta tu chancalomo?   –¡Qué te pasa, idiota!¡Chusco ignorante!   –Uppps, excuse me, veo que estás como Genaro... ¡Amargada!   –¡Ese viejo infeliz! ¡Alcahuete! Ya le he dicho que no voy a seguir leyendo junto al traidor del Rodrigo…   –No reniegues, guapa… no se vaya a correr la base que te estoy colocando.  –Latino ha iniciado un delicado trabajo de albañilería.  El tarrajeo de la piel de Jessica debe disimular los poros más grandes, las primeras señales de arrugas, los pómulos elevados, el lejano ancestro cobrizo de la famosa Jessica Tipiani.   –¿Cuánto más demorarás? –interroga–. Yo también me muero de hambre.   Si la haces en diez minutos  te invito un pollito, aquí en el Kentucky de Risso –dice ella, mientras verifica la hora en el pequeño Rolex de titanio, obsequio de Genaro por su complacencia y buen comportamiento.   –¿En serio? –responde Latino, emocionado.  Un pollito en el Kentucky y él que se caga de hambre.  ¿Y la cita que tiene a las diez con Fito?  A la mierda, piensa Latino, ese chivato me ha plantado cuantas veces ha querido.  Además, la Jessica es la Jessica.  Probablemente la locutora de noticias más popular del Perú.  No se hará de rogar.   –En serio, muñeco.  Vamos, apúrate entonces –le anima ella.  Entre sus manos, tiene impresos los cables de dos agencias chilenas:  almirantes latinoamericanos, operaciones conjuntas, el portaaviones más grande del mundo,  la salvación de la democracia, el peligro terrorista, más de dos mil marines, ¡más de dos mil marines!, se relame ella y sus ojos bizcos giran en una mueca de placer que Latino, suspicaz y malicioso, advierte.   –¡Te vi, chola! ¡Te vi! –grita como un niño malcriado que sorprende a otro en plena mañosería. Ha dejado caer el frasco de tinte con el que iba a empezar a iluminar el cabello de Jessica.  Confianzuda, le arrancha los papeles que ella tiene entre las uñas.  Larguísimas, fuertes, brillantes, auténticas uñas de bruja.   –¡Pero qué churros! ¡Mira este gringazo! –aúlla Latino, abriendo grandemente sus ojuelos achinados.  La foto muestra de cuerpo entero a un grupo de marines con modernas ametralladoras, posando en la proa del gigantesco portaaviones acoderado en el puerto chileno de Valparaíso.    Latino, excitado, pasa los dedos eruditos por el cuerpo del marine más arrogante.   Ante el gesto lúbrico del afeminado, Jessica, con un cinismo todavía mayor que la procacidad de Latino, le insulta:   –¡Eres un cerdo, sucio, cochino! ¡Pero te quiero, loquita, te quiero! –y se abrazan y besan, mientras una carcajada estrepitosa retumba en el saloncito.   –¡Listo, mi amor! ¡Estás bella, bella, bella!...  Ahora sí, el pollito… –Latino corre hacia el baño, humedece su pelo rubio en Pyns y rocía a Jessica con unas cuantas gotas.  Las dos bajan apuradas a la cochera y suben al auto de ella.  Ignoran dos semáforos en rojo, se cabrean de un tombo de tránsito y llegan en un santiamén a Risso.   III          El Centro Comercial Risso es frecuentado por gente muy curiosa.  Muchachas que estudian inglés, enfermería y secretariado, se arrebañan con yuppies de cono que se hacinan en oficinitas de tres por tres de los edificios de la Arequipa y, cómo no, unos cuantos burgueses que disponen realmente de dinero.           Jessica y Latino caminan de la mano.  Quienes la reconocen la miran con cierto respeto.  Dos chiquillos que esperan combi a Villa El Salvador la silban, hipnotizados.  Sus nalgas bien nutridas, redondeadas por el aeróbico y el tallo de jade, contrastan crudamente con el culito esmirriado y magro de Latino.  Aún así, las dos, garbosas, van de la mano.   –Chola, no vayas a molestarte, pero quiero sugerirte algo –se anima a decir Latino.  En el trayecto hasta Risso ha venido pensándolo, y aunque tenía miedo de la reacción desmedida de Jessica, se lo ha dicho.  Las clases de meditación y yoga y sexo tántrico y todo ese rollo de vida sana y alimentación natural y respiración abdominal, herencia de los años de putiferio con el viejo Andrade, administrador de Panamericana, marica inconfeso y discípulo aprovechado del Dalai Lama, acudieron a su memoria: tal vez todavía lo quería, al menos no era tan perro como todos esos alacranes con los que se revolcaba cada fin de semana.  Ya faltan sólo pocos metros para llegar al Kentucky.  A esa hora siempre estaba lleno de gente y el chongo-rock de Nosequien y los Nosecuantos puede percibirse claramente.   –Prométeme que no vas a molestarte.  Ni regañarme –advierte Latino–. ¿Y si mejor nos comemos una ensaladita de frutas? –una mueca obsequiosa, rastrera, arrosquetada, estira su nariz respingada por cirugías.  Se siente más mujer que su propia madre.   –Oye, muñeco, me has leído el pensamiento.  Siento una pesadez ho-rri-ble, ho-rri-ble en el estómago.  Todavía tengo aquí la pizza que comí anoche y los mariscos del almuerzo me han caído bomba.    –Una ensaladita de frutas y un yogur natural, así, ni siquiera frutado.  Ven, tengo mi casera.  No te arrepentirás, guapa.   –Bueno, pues para otro día será el pollo.  Aunque…          Latino la interrumpe y la toma, maternal, de la mano.   Jessica acciona el seguro electrónico del auto y el bip-bip del cierre a distancia aloca a Latino.  El placer de caminar junto a toda una hembra que tiene el control de su vida y que acciona tan segura el mando electrónico de un auto de tanta cilindrada… él cuyos amigos apenas tienen Volkswagen.  Latino sonríe feliz como enamorada y sigue sonriendo idiotizado durante la media hora en que engullen una colosal ensalada de frutas y medio litro de yogurt con miel de higos.  Veinte para las diez de la noche, se retiran de la juguería.  Nuevamente  se saltan varias luces rojas y sortean a dos tombas de tránsito.  La locutora sí que conducía como una profesional del volante:  Jessica piloteando una combi de Colonial atisba la imaginación de Latino y no puede dejar de sonrojarse.  Simultáneamente un fuerte retortijón le obliga a llevarse la mano al vientre, pero Jessica permanece inmutable al volante de su moderna máquina.   IV   –Buenas noches.  El portaaviones Ronald Reagan, propulsado por dos reactores nucleares, arriba mañana  a Lima, Ciudad de Los Reyes.  Procedente de Chile, llega a nuestro país para participar en las operaciones conjuntas con la gloriosa Marina de Guerra del Perú.          Una punzada feroz estremeció el abdomen de Jessica.  Dos segundos después otra punzada sádica  la hizo tartamudear más de lo acostumbrado.    –El Reagan pesa 97 mil toneladas y puede albergar a 6000 tripulantes, entre hombres y mujeres.  Tiene 41 m de ancho, 334 m de largo  y es tan alto como un edificio de veinte pisos.  Está armado con misiles NATO y cañones e instrumentos de guerra electrónica.  Posee 21 sa… salidas… pa… para misiles ca… capaces de derribar… blancos en mo… movimiento… acelerado.          Una tercera punzada, más atroz todavía, la hizo palidecer y contraer el ano para evitar el pedorreo.  Hizo mal:  la lividez de su rostro desencajado por el dolor, obligó a los técnicos a poner de inmediato una tanda de comerciales.  Avergonzada, pálida y helada como un cadáver, a duras penas logró llegar al baño.  El calzón sucio de palominos, la hizo avergonzar nuevamente.  Maldijo a Latino, maldijo la ensalada de frutas, maldijo el yogur mazamorriento, se soltó a su gusto y cuando hubo aliviado la opresión del estómago, recobró la compostura.  El maquillaje se había corrido un poco, así es que optó por quitarse el rimel de los ojos lagrimosos con papel secante.  Así, pálida pero ya serena, se dirigió nuevamente al set de noticias.  Hace diez minutos Genaro ha ordenado entrevistar al almirante Gene F. Clark, capitán del Reagan.  Al llegar al set, pudo ver a un gringo inmenso,  esperando  por ella.  Luego de las respectivas presentaciones, procedió con el cuestionario que Clark había ya leído.   –Capitán Clark, tengo entendido que ustedes han estado en Chile… O sea… ¿Qué tal Chile, capitán? –preguntó, tranquila.  Las cámaras la filmaban desde diferentes ángulos.  Ella estaba segura.   –Chile, ¡Ass good! ¡Oh, sorry…sorry… je, je, je… lindas mujeres y excellent vinos! Mucho picante… mucho picante… Hemos realizado ejercicios militares con la Armada Chilena, parte de Unitas operation, para coordinar acciones con portaaviones en otros lugares del mundo.  El martes regresamos a nuestra base, en San Diego.   –¿Cuántos aviones puede transportar el Reagan, capitán? Imagino que muchos, ¿no?… –comentó, sonriente.   –Tenemos capacidad para trasladar 70 aeronaves entre cazabombarderos, helicópteros y aviones radar de observación…          En ese instante, Jessica empalideció y sintió que el mundo se le derrumbaba.  Un palomino, un pedo sólido de esos que eyectan los que comen basura, escapó dejando su fetidez en el pequeño set  televisivo.  El gringo, aunque escuchó el ruido del cuesco, permaneció inmutable. Era un verdadero gentleman.  Pero la expresión de su cara empezó a cambiar, conforme el aire del ambiente iba enrareciéndose.  Jessica perdía la calma nuevamente.   –Ca… capitán, sabemos que hay peruanos… en la… tri-tri.. tripula… ción…   –Oh, yes… Tenemos un par de peruvians, un oficinista y una cocinera.  Good boys, good boys…   –¿Y la interacción…  co-co-con sus…  pares… peruanos? ¿En qué ha…  consistido?   –Hemos interactuado con muchachos peruanos.  Pero nos ha beneficiado mucho.  El Reagan  tiene cañones e instrumentos de electronic war, tiene 21 salidas para misiles que pueden derribar blancos en movimiento acelerado.  Peruanos beneficiarse más todavía, hemos interactuado con sus viejos Mirage 2000 y sus antiguos submarinos.  Peruanos, aprender electronic war…  Mucho bueno, mucho bueno.          Jessica mueve los pies nerviosamente.  Estira el cuello, se muerde los dientes, presiona la mandíbula. Un frío helado recorre su espina dorsal.  No uno, decenas de retortijones y punzadas acuchillan su abdomen.  Empieza a sudar frío, ajusta las nalgas, contrae el ano, pero ya nada le sirve.  Un hilillo de mierda líquida baja por sus pantorrillas.  Maldice a Latino y a su ensalada de frutas.  Se maldice ella por haberle hecho caso. La mueca horrible que deforma su rostro tarrajeado es la señal de aviso que los camarógrafos, cansados asalariados, todavía no interpretan.  Ya lleva varios segundos enmudecida y estos conchasumadre, piensa ella, no se dan cuenta que me estoy cagando. La hediondez del ambiente es ahora irrespirable. Intentando cobrar aplomo, hace las preguntas finales al capitán del Ronald Reagan.    –Eh… ca-ca… capitán… finalmente, ¿cómo ve usted, o sea, la preparación de los soldados peruanos?   –Oh, hija, ya te lo dije.  Mucho bueno, mucho bueno.  No saber nada de electronic war, pero tener brave heart, aprender very quickly… Enfrentar peligro interno, ¡terrorismo!  Ser buenos aliados en Sudamérica… valientes aliados en Sudamérica…   –Bueno, se… señores, ya lo sabemos. Dos mil marines norteamericanos estarán en nuestro país… por cu-cu-cuatro… días.           Otra rapsodia de pedos sonoros, altisonantes y pestíferos inunda el ambiente.  Un pocotón de mierda gelatinosa se desliza por sus piernas, humedece la silla giratoria y forma un charquito de caca alrededor de los pies de la locutora.   –Démosle la más cordial bienvenida, esforcémonos por dar lo mejor… de… nosotros mismos… alcalde del Ca-ca-caallao, por favor, debemos ser cordiales y hospitalarios… con los marines a su arribo… al… Callao.  Chi-chicas, ya lo saben… los marines ya están entre nosotras… Buenas noches, ca-ca-capitán… mu-mu-muchas… gracias…   V          Al día siguiente, la ministra de Salud repartió doce mil condones  y folletos bilingües entre las miles de putas chalacas, mientras veintisiete mil policías acataban la orden de inamovilidad impartida por el ministro del Interior con el fin de velar por la seguridad de los marines.  Jessica, enemiga acérrima de Latino, hizo que lo echaran del canal y permaneció dos días en cama.  Al tercer día, resucitó y, demacrada, cumplió como siempre con la labor encomendada:   –Buenas noches.  El primer ministro Ferrero, dijo en relación a la visita del portaaviones Ronald Reagan que uno debe cuidar siempre y en todos los ámbitos lo que Perú significa.  Perú es un país serio.  Hemos avisado a todos que se porten bien, porque los marines norteamericanos son embajadores de Estados Unidos –expresó el Ministro a su salida del Congreso–, son embajadores de la paz y de la buena voluntad del gobierno norteamericano hacia los países de América Latina.          La última noche que los marines estuvieron por Lima, encontramos a Latino travestido con sus mejores galas, prendado del cuello de un marine en un burdel chalaco llamado Puno, en medio de una fabulosa orgía en la que ellos eran la única pareja romántica.  Borracho, lloroso y entristecido, permanecía abrazado al soldado norteamericano.  Era un morocho con pinta de guatemalteco becado, pero vamos, qué más daba a Latino: había conseguido amor, casi quinientos dólares y un correo electrónico que tal vez, pensaba, tal vez, sería su pasaporte hacia el norte.     Rafael Inocente   15 de julio del 2004

canto a la argentina

Canto a la Argentina Canto a la Argentina Rubén Darío ¡Argentina! ¡Argentina! ¡Argentina! El sonoro viento arrebata la gran voz de oro. Ase la fuerte diestra la bocina, y el pulmón fuerte, bajo los cristales del azul, que han vibrado, lanza el grito: Oíd, mortales, oíd el grito sagrado. Oíd el grito que va por la floresta de mástiles que cubre el ancho estuario, e invade el mar; sobre la enorme fiesta de las fábricas trémulas, de vida; sobre las torres de la urbe henchida; sobre el extraordinario tumulto de metales y de lumbres activos; sobre el cósmico portento de obra y de pensamiento que arde en las poliglotas muchedumbres; sobre el construir, sobre el bregar, sobre el soñar, sobre la blanca sierra, sobre la extensa tierra, sobre la vasta mar. ¡Argentina, región de la aurora! ¡Oh, tierra abierta al sediento de libertad y de vida, dinámica y creadora! ¡Oh barca augusta, de proa triunfante, de doradas velas! De allá de la bruma infinita, alzando la palma que agita, te saluda el divo Cristóbal, príncipe de las Carabelas. Te abriste como una granada, como una ubre te henchiste, como una espiga te erguiste a toda raza congojada, a toda humanidad triste, a los errabundos y parias que bajo nubes contrarias van en busca del buen trabajo, del buen comer, del buen dormir, del techo para descansar. y ver a los niños reír, bajo el cual se sueña y bajo el cual se piensa morir. ¡Éxodos! ¡Éxodos! Rebaños de hombres, rebaños de gentes que teméis los días huraños, que tenéis sed sin hallar fuentes, y hambre sin el pan deseado, y amáis la labor que germina. Los éxodos os han salvado: ¡Hay en la tierra una Argentina! He aquí la región del Dorado, he aquí el paraíso terrestre, he aquí la ventura esperada, he aquí el Vellocino de Oro. he aquí Canaán la preñada, la Atlántida resucitada; he aquí los campos del Toro y del Becerro simbólicos; he aquí el existir que en sueños miraron los melancólicos, los clamorosos, los dolientes poetas y visionarios que en sus olimpos o calvarios amaron a todas las gentes. He aquí el gran Dios desconocido que todos los dioses abarca. Tiene su templo en el espacio; tiene su gazofilacio en la negra carne del mundo. Aquí está la mar que no amarga, aquí está el Sahara fecundo, aquí se confunde el tropel de los que a lo infinito tienden, y se edifica la Babel en donde todos se comprenden. Tú, el hombre de las estepas, sonámbulo de sufrimiento, nacido ilota y hambriento, al fuego del odio huido, hombre que estabas dormido bajo una tapa de plomo, hombre de las nieves del zar, mira al cielo azul, canta, piensa; mujik redento, escucha cómo en tu rancho, en la pampa inmensa, murmura alegre el samovar. ¡Cantad, judíos de la pampa! Mocetones de ruda estampa, dulces Rebecas de ojos francos, Rubenes de largas guedejas, patriarcas de cabellos blancos, y espesos como hípicas crines; cantad, cantad, Saras viejas y adolescentes Benjamines, con voz de vuestro corazón: ¡Hemos encontrado a Sión! Hombres de Emilia y los del agro romano, ligures, hijos de la tierra del milagro partenopeo, hijos todos de Italia, sacra a las gentes, familia que sois descendientes de quienes vieron errantes a los olímpicos dioses de los antaños, amadores de danzas gozosas y flores purpúreas y del divino don de la sangre del vino; hallasteis un nuevo hechizo, hallasteis otras estrellas, encontrasteis prados en donde se siembra, espiga y barbecha, se canta en la fiesta del grano y hay un gran sol soberano, como el de Italia y de Jonia que en oro el terruño convierte: el enemigo de la muerte sus urnas vitales vierte en el seno de la colonia. Hombres de España poliforme, finos andaluces sonoros, amantes de zambras y toros, astures que entre peñascos, aprendisteis a amar la augusta Libertad, elásticos vascos como hechos de antiguas raíces, raza heroica, raza robusta, rudos brazos y altas cervices, hijos de Castilla la noble rica de hazañas ancestrales; firmes gallegos de roble; catalanes y levantinos que heredasteis los inmortales fuegos de hogares latinos; iberos de la península que las huellas del paso de Hércules visteis en el suelo natal: ¡he aquí la fragante campaña en donde crear otra España en la Argentina universal! ¡Helvéticos! La nación nueva ama el canto del libre. ¡Dad al pampero, que el trueno lleva, vuestros cantos de libertad! El Sol de Mayo os ilumina. Como en la patria natal veréis el blancor que culmina allá donde en la tierra austral erige una Suiza argentina sus ventisqueros de cristal. Llegad, hijos de la astral Francia: hallaréis en estas campiñas entre los triunfos de la estancia las guirnaldas de vuestras viñas. Hijos del gallo de Galia cual los de la loba de Italia placen al cóndor magnífico, que ebrio de celeste azur abre sus alas en el sur desde el Atlántico al Pacífico. Vástagos de hunos y de godos, ciudadanos del orbe todos, cosmopolitas caballeros que antes fuisteis conquistadores. piratas y aventureros, reyes en el mar y en el viento, argonautas de lo posible, destructores de lo imposible, pioneers de la Voluntad: he aquí el país de la armonía, el campo abierto a la energía de todos los hombres. ¡Llegad! Os espera el reino oloroso al trébol que pisa el ganado, océano de tierra sagrado al agricultor laborioso que rige el timón del arado. ¡La pampa! La estepa sin nieve, el desierto sin sed cruenta, en donde benéfico llueve riego fecundador que aumenta las demetéricas savias. Bella de honda poesía, suave de inmensidad serena, de extensa melancolía y de grave silencio plena; o bajo el escudo del sol y la gracia matutina, sonora de la pastoral diana de cuerno, caracol y tuba de la vacada; o del grito de la triunfal máquina de la ferro-vía; o del volar del automóvil que pasa quemando leguas, o de las voces del gauchaje, o del resonar salvaje del tropel de potros y yeguas. ¡La pampa! Inmolad un corcel a Hiperión el radiante, cual canta un dueño del laurel del Lacio. ¡La pampa fragante! En la extendida luz del llano flotaba un ambiente eficaz. Al forastero, el pampeano ofreció la tierra feraz; el gaucho de broncínea faz encendió su fogón de hermano, y fue el mate de mano en mano como el calumet de la paz. ¡Oh, cómo, cisne de Sulmona, brindaras allí nuevos fastos, celebrarías nuevos ritos y ceñirías la corona lírica por los campos vastos y los sembrados infinitos! Otros Evandros de América juntarán arcádicos lauros mientras van en fuga quimérica otros tropeles de centauros. Animará la virgen tierra la sangre de los finos brutos que da la pecuaria Inglaterra; irán cargados de tributos los pesados carros férreos que arrastran candentes y humeantes los aulladores elefantes de locomotoras veloces; segarán las mieses las hoces de artefactos casi vivientes; habrá montañas de simientes; como en litúrgico aparato se herirán miles de testuces en las hecatombes bovinas; y junto al bullicio del hato, semejantes a ondas marinas irán las ondas de avestruces. Pasarán los largos dragones con sus caudas de vagones por la extensión taciturna en donde el árbol legendario como un soñador solitario da sus cabellos al pampero. Y en la poesía nocturna, surgirá del rancho primero el espíritu del pasado que a modo de luz vaga existe, cuyo último vigor palpita en el payador inspirado que lanza el sollozo del triste o el llanto de la vidalita. ¡Oh, Pampa! ¡Oh, entraña robusta, mina del oro supremo! He aquí que se vio la augusta resurrección de Triptolemo. En maternal continente una república ingente crea el granero del orbe, y sangre universal absorbe para dar vida al orbe entero. De ese inexhausto granero saldrán las hostias del mañana; el hambre será, si no vana, menos multiplicada y fuerte, y será el paso de la muerte menos cruel con la especie humana. ¡Argentina! Tu ser no abriga la riqueza tentacular que a Europa finisecular incubó la Furia enemiga. Y si oyes un día explotar el trágico odio del iluso, regando ciega desventura, es que Ananké la bomba puso en la mano de la Locura. ¡Deméter, tu magia prolífica del esfuerzo por la bondad envíe la hostia pacífica a la boca de la ciudad! Se agita la urbe, se alza la Metrópoli reina, viste el regio manto, se calza de oro, tiarada de azur yergue la testa imperiosa de Basilea del Sur; es la fecunda, la copiosa, la bizarra, grande entre grandes; la que el gran Cristo de los Andes bendice, y saluda de lejos entre los vívidos reflejos del luminar que la corona, la Libertad anglo-sajona. Saluda a la Urbe argentina el Garibaldi romano, cabalgante en su colina, en nombre de Roma materna, vestida de su memoria y como su decoro eterna. La saluda Londres que empuña el gran Tridente de acero por dominar el mar entero. La saluda Berlín casqueada y con égida y espada como una Minerva bélica. Y Nueva York la babélica, y Melbourne la oceánica, y las viejas villas asiáticas, y presididas por Lutecia, todas las hermanas latinas y hermanas por la libertad. La saluda toda urbe viva en donde creyente y activa va al porvenir la Humanidad. ¡Buenos Aires! Es tu fiesta. Sentada estás en el solio; el himno desde la floresta hasta el colosal Capitolio tiende sus mil plumas de aurora. Flora propia te decora, mirada universal te mira. En tu homenaje pasar veo a Mercurio y su caduceo, al rey Apolo y la lira. Es la fiesta del Centenario. El Plata, padre extraordinario, más que del Tíber y el Sena, más que del Támesis rubio, más que del azul Danubio y que del Ganges indiano, es el misterioso hermano del Tigris y Éufrates bíblicos, pues junto a él han de surgir los adanes del porvenir. Cual por llamamientos cíclicos, Argentina, solar de hermanos, diste por virtuales leyes hogar a todos los humanos, templos a todas las greyes, cetro a todos los soberanos que decoran sus propias frentes, que se coronan por sus manos con kohinoores y regentes tallados en sus almas propias, vertedores de cornucopias, emperadores de simientes, césares de la labor, multiplicadores de pan, más potentes que Gengis-Khan y que Nabucodonosor. Se erizaron de chimeneas los docks; a los puertos flamantes llegaron músculos e ideas que enviaban los pueblos distantes. Se rasparon viejas carcomas, se redujeron a pedazos falsos ídolos, armas romas, e impusieron sus firmes lazos la fraternidad de los brazos, la transmisión de los idiomas. Para dar las gracias a Dios guarda la ciudad liberal las naves de su catedral. Y se verán construidos los muros de las iglesias todas, todas igualmente benditas, las sinagogas, las mezquitas, las capillas y las pagodas. Y en la floración eclesiástica, los que buscan luz en la sombra, por la media luna o la suástica, o por la tora, o por la cruz, irán al Dios que no se nombra y hallarán en la sombra luz. Tráfagos, fuerzas urbanas, trajín de hierro y fragores, veloz, acerado hipogrifo, rosales eléctricos, flores miliunanochescas, pompas babilónicas, timbres, trompas, paso de ruedas y yuntas, voz de domésticos pianos, hondos rumores humanos, clamor de voces conjuntas, pregón, llamada, todo vibra, pulsación de una tensa fibra, sensación de un foco vital, como el latir del corazón o como la respiración del pecho de la capital. ¡Que vuestro himno soberbio vibre, hombres libres en tierra libre! Nietos de los conquistadores, renovada sangre de España. transfundida sangre de Italia, o de Germania, o de Vasconia, o venidos de la entraña de Francia, o de la Gran Bretaña, vida de la Policolonia, savia de la patria presente, de la nueva Europa que augura más grande Argentina futura. ¡Salud, patria, que eres también mía, puesto que eres de la humanidad: salud, en nombre de la Poesía, salud en nombre de la Libertad! ¡El himno, nobles ancianos! ¡El himno, varones robustos! Pueriles coros escolares, ¡el himno! Llevad en las manos palmas, coronad los bustos de los patricios; a millares dad flores a los monumentos. El himno en los instrumentos de armónicas bandas bélicas que animan las fiestas pacíficas. El himno en las bocas angélicas de las gallardas mujeres, de las matronas prolíficas, de las parecidas a Ceres, de las a Diana asemejadas, las esposas y las amadas. El himno en la egregia ciudad y en el inmenso imperio agrario anuncie el victorioso día, y vierta su sonoridad como una copa de armonía en la fiesta del Centenario. ¡Saludemos las sombras épicas de los hispanos capitanes, de los orgullosos virreyes, de América en los huracanes águilas bravas de las gestas o gerifaltes de los reyes; duros pechos, barbadas testas y fina espada de Toledo: capellán, soldado sin miedo, don Nuño, don Pedro, don Gil, crucifijo, cogulla, estola, marinero, alcalde, alguacil, tricornio, casaca y pistola, y la vieja vida española! ¡Y gloria! ¡Gloria a los patricios, bordeadores de precipicios y escaladores de montañas, como el abuelo secular que, fatigado de triunfar y cansado de padecer, se fue a morir de cara al mar, lejos, allá en Boulogne-sur-Mer! ¡Héroes de la guerra gaucha, lanceros, infantes, soldados todos, héroes mil consagrados, centauros de fábula cierta, sacrificados del terruño, granaderos el rayo al puño, locos de gloria, despierta al sol la mente! La Fama a todos ilustres proclama, sus hechos ínclitos nombra, constela con ellos la sombra y forma un halo en el azur, a la dantesca Cruz del Sur. Así la sideral retórica de las odas y de las águilas va en sublimes hipérboles a ofrendar sus rítmicos dones al gran Dios de las naciones. ¡Por todo, el himno! La expresión del colosal corazón de esa patria palpitante: la nieve de la cordillera y el azul forman la bandera que sostiene un brazo de Atlante. La Argentina de fuertes pechos confía en su seno fecundo y ofrece hogares y derechos a los ciudadanos del mundo. ¡Oh, Sol! ¡Oh, padre teogónico! ¡Sol simbólico que irradias en el pabellón! Salomónico y helénico, lumbre de Arcadias, mítico, incásico, mágico! ¡Foibos triunfante en el trágico vencimiento de las sombras; Tabú y Tótem del abismo! ¡Oh, Sol! que inspiras y asombras, que perdure tu portento que el orbe todo ilumina tal como en el firmamento desde la enseña argentina. Y con la lluvia sagrada y con el aire propicio, brinda a la tierra labrada en el rural ejercicio plurales savias y fragancias y el don de matriz y de ubre que de cosechas pingües cubre los edenes de las estancias. Ilumina el advenimiento del creciente pensamiento que crea el caudal en la banca, o en el taller la estatua blanca que decora el monumento. Al lírico que el verso arranca del corazón del instrumento. A los que un Píndaro diera, por los olímpicos juegos, por el salto, por la carrera la oda cara a los griegos, que se cerniría sonora sobre el aquilino aeroplano que es grifo, pegaso y quimera; sobre el remero que evoca haciendo volar la prora los de la pristina galera; sobre los que en lucha loca disputan la elástica esfera; sobre las sudosas frentes de los sanos adolescentes. Ilumina el casco griego que cubre la cabeza altiva de los combatientes del fuego; vierte tu luz genitiva sobre las mil procesiones que arbolan sus estandartes y cantan en sus canciones la paz, la dicha y las artes. Van los magistrados egregios, van las espadas relumbrosas, van las pompas y lujos regios, van las niñas de los colegios como lirios y como rosas. ¡Sonad, oh claros clarines, sonad tambores guerreros, en el milagroso escenario; los nombres de los paladines, nombres oros, nombres aceros, se oyen en vuestros sones fieros en la fiesta del Centenario! Viento de amor en la floresta cívica pasa. Es la fiesta de las guirnaldas de fe, de los ramos de esperanza, de los mirtos de amor y de los olivos de bonanza. Hojas de roble, hojas de hiedra, para el fundador de ciudades, que puso la primera piedra, que unificó las voluntades, que dedicara las vigilias, que consagrara los dineros, al colmenar de los obreros y a los nidos de las familias. Conspicuas guirnaldas de gloria a aquellos antiguos que hacen de bronce y de mármol la historia. Hoy los abuelos renacen en la floración de los nietos. Por sublimes amuletos lo antes soñado ahora existe, y la Argentina reviste su presente manto suntuario y piensa en los brillos futuros en la fiesta del Centenario. Ahora es cuando los videntes de los porvenires obscuros miran las estrellas polares, e interpretando los orientes cantan cármenes seculares. Hoy los cuatro caballos sacros las fogosas narices hinchan, como en versos y simulacros, huellan nubes, al sol relinchan, y a un más allá se encaminan marcando el cielo de huellas; mientras otros astros declinan ellos van entre las estrellas por obra de la ley eterna que el ritmo del orbe gobierna. Ante la cuadriga que crina de orgullos de olimpo su llama, voz de augurio animador clama: ¡Hay en la tierra una Argentina! Diré la beldad y la gracia de la mujer. Así cual por singular eficacia el buen jardinero acierta a crear en su arte vegetal por lo que combina e injerta, por lo que reparte o resume. inédito tipo de rosas, de crisantemos o jacintos, con raros aspecto y perfume, con corolas esplendorosas, con formas y tonos distintos, así la mujer argentina con savias diversas creada, espléndida flor animada, esplende, perfuma y culmina. Talle de vals es de Viena, ojo morisco es de España, crespa y espesa pestaña es de latina sirena; de Britania será esa piel cual la de la pulpa del lis y que se sonrosa en el rostro angélico de la miss; esa ondulante elegancia es de la estelar París, y esa luminosa fragancia de las entrañas del país. Concentración de hechizos varios, mezcla de esencias y vigores, nórdico oro, mármoles patios, algo de la perla y del lirio, música plástica, visión del más encantador martirio, voluptuosidad, ilusión, placidez que todo mitiga, o pasión que todo lo arrolla, leona amante o dulce enemiga, tal la triunfante Venus criolla. Se tejerán frescas coronas en recuerdo de las patricias que fueron como las matronas de Roma, como las mujeres de Esparta. Las que son delicias y ensueños de las moradas, cumplirán filiales deberes con las genitoras pasadas; y recordándolas a ellas, siendo las amadas y esposas llenarán radiantes y bellas la obligación de las estrellas y la misión de las rosas. Diré de la generación en flor, de las almas flamantes, primavera e iniciación; de vosotros, oh estudiantes, empenachados de ilusión y acorazados de audacia, que tendéis vuestras almas plenas de amor, de fuerza y de gracia, al divino Platón de Atenas o al celeste Orfeo de Tracia, a la Verdad o a la Armonía, al Cálculo o al Ensueño, firmes de ardor, vivos de empeño, robustos de confianza propia y a quienes es justo que ceda la fugaz Fortuna su rueda, la Abundancia su cornucopia; vosotros que sabéis por qué abre Pegaso las alas y hay misterio en la lumbre de los ojos del búho de Palas, sed cantados y bendecidos. Estad atentos a los ruidos que preceden la alba naciente, estad atentos a los nidos que se incuban en el presente, a lo que vendrá y que se anuncia, en la palabra que pronuncia vuestra boca. El grito sagrado para vosotros resuena como pitagórico verso, clamad así ante el universo: ¡Ave, Argentina, vita plena! ¡Jóvenes, frentes para lauros, brazos para amantes abrazos, pero también gímnicos brazos para hidras y minotauros; infantes de mundial estirpe, que vuestra voluntad extirpe falso anhelo, odio victimario, y en el patriótico sagrario dejéis como ofrendas de aristos ansias de Perseos o Cristos en la fiesta del Centenario! Cuando el carro de Apolo pasa una sombra lírica llega junto a la cuadriga de brasa de la divinidad griega. Y se oyen como vagos aires que acarician a Buenos Aires: es el alma de Santos Vega. El gaucho tendrá su parte en los jubileos futuros, pues sus viejos cantares puros entrarán en el reino del Arte. Se sabrá por siempre jamás que, en la payada de los dos, el vencido fue Satanás y Vega el payador de Dios. Cantaré del primer navío que velivolante saliera desde las aguas del Río de la Plata con la bandera bicolor al mástil gallardo. Recordad al nauta que vino de Saint-Tropez, a Buchardo, el capitán franco-argentino, hábil sobre las marejadas, bajo las tormentas ufano y a todos sus camaradas que fueron por el oceano, denodados predecesores de los que hoy en acorazadas naves portan a sol y bruma los dos simbólicos colores flameantes sobre la espuma. Bien vayan torres y palacios erizados de cañones suprimiendo tiempo y espacios a visitar a las naciones, pero no por guerra voraz, productora de luto y llanto, mas diciendo como en el canto del italiano: ¡Paz! ¡Paz! ¡Paz! Heroica nación bendecida, ármate para defenderte; sé centinela de Vida y no ayudante de la Muerte. Que tus máquinas de hierro y que las bruñidas bocas cruentas no alegren al perro negro avernal. Que tu lanza, cual la libertad que invocas, garantía a tu pueblo sea; que tu casco abrigue la Idea, sabiduría y esperanza, como el de Palas Atenea. ¡Salgan y lleguen en buen hora, dominando los elementos, las velas que el marino adora, y los steamers humeantes que conducen los alimentos, la carga de los fabricantes, los ejércitos de emigrantes, el designio, el brazo que va a arar, sembrar y producir en el latifundio, en el pago, partan las naves de Cartago y arriben las naves de Ofir! ¡Y bien se escuche en las funciones de conmemoración el trueno de las salvas de los cañones del mar, conmoviendo el estuario de hímnicas vibraciones lleno en la fiesta del Centenario! ¡Gloria a América prepotente! Su alto destino se siente por la continental balanza que tiene por fiel el istmo: los dos platos del continente ponen su caudal de esperanza ante el gran Dios sobre el abismo. ¿Y por quién sino por tu gloria, oh, Libertad, tanto prodigio? Águila, Sol y Gorro Frigio llenan la americana historia. Y en lo infinito ha resonado, júbilo de la humanidad, repetido el grito sagrado: ¡Libertad! ¡Libertad! ¡Libertad! Antes que Ceres fue Mavorte el triunfador continental. Sangre bebió el suelo del Norte como el suelo Meridional. Tal a los siglos fue preciso. Para ir hacia lo venidero, para hacer, si no el paraíso, la casa feliz del obrero en la plenitud ciudadana, vínculo íntimo eslabona e ímpetu exterior hermana a la raza anglo-sajona con la latino-americana. Proles múltiples, muchedumbres, tupidas colmenas de hombres, transformadoras de costumbres, con nuevos valores y nombres en vosotras está la suma de fuerza en que América finca; fuisteis presentida del inca; os adivinó Moctezuma. En este día supremo: ¡Excélsior!, se oye en un extremo; en el otro se oye: ¡Adelante! ¡Glorificado el instante en que resurge Triptolemo! América que la dicha encierra vivirá del sol y la tierra; y hoy la tierra, pánico incensario, encendido por el destino, perfuma el día argentino en la fiesta del Centenario. A las evocaciones clásicas despiertan los dioses autóctonos, los de los altares pretéritos de Copán, Palenque, Tihuanaco, por donde quizá pasaran en lo lejano de tiempos y epopeyas Pan y Baco. Y en lo primordial poético todo lo posible épico, todo lo mítico posible de mahabaratas y génesis, lo fabuloso y lo terrible que está en lo ilimitado y quieto del impenetrable secreto. Cantaré la paz sobre todo. Huya el demonio perverso, huya el demonio beodo que incendia en mal al universo; desaparezcan las furias que con sangre de los ejércitos empurpuraron las centurias; que no más rujan los tigres marciales sino de alegría, y que a la paz se alce un templo como aquel que dando un ejemplo insigne Augusto romano ordenara elevar un día. El industrioso ciudadano el ramo de olivo venere; que tenga sus armas listas, no para inhumanas conquistas, mas para defender su tierra donde por la patria se muere. ¡Guerra, pues, tan sólo a la guerra! Paz, para que el pensamiento domine el globo, y vaya luego, cual bíblico carro de fuego, de firmamento en firmamento. ¡Paz para los creadores, descubridores, inventores, rebuscadores de verdad; paz a los poetas de Dios, paz a los activos y a los hombres de buena voluntad! En paz la hora renaciente, continua y poliformemente, el movimiento y no la inercia, legiones dueñas de sus actos, gente que osa, que comercia, multiplica los artefactos, combate la escasez, la negra miseria y pasa sus revistas a las usinas y talleres; y sus horas áureas alegra con la invención de los artistas y la beldad de las mujeres. ¿A qué los crueles filósofos? ¿A qué los falsos crisóstomos de la inquina y de la blasfemia? ¡Al pueblo que busca ideal ofrezca una nueva academia sus enseñanzas contra el mal, su filosofía de luz; que no más el odio emponzoñe, y un ramaje de paz retoñe del madero de la cruz! ¡Argentina! El cantor ha oteado desde la alta región tu futuro. Y vio en lo inmemorial del pasado las metrópolis reinas que fueron, las que por Dios malditas cayeron en instante pestífero; el muro que crujió remordido de llamas la hervorosa Persépolis, Tiro, la imperial Babilonia que aun brama, y las urbes que vieron a Ciro, a Alejandro, y a todos los fuertes que escoltaron victorias y muertes. Y miró a Bizancio y a Atenas, y a la que, domadora del mundo, siendo Lupa indomable, fue Roma. Y vio tronos, suplicios, cadenas, y con tiaras a tigres y hienas. Y cien más capitales precitas donde el hombre fue ciego a la vasta Libertad, donde fueron escritas terroríficas y duras leyes, contra tribus y pueblos y casta, o las leyes fueron voluntades; y a través de tragedias y gestas, derrumbáronse tronos y reyes, o se hicieron ceniza ciudades por ensalmos de frases funestas. Y después otros siglos y luchas, otra vez lo que arrasa y escombra, muchos reinos que surgen y muchas vanidades que caen en la sombra infinita. Mane, Thecel, Phares. Y el poeta miró un astro eterno sobre ruinas y tierras y mares, que alumbraba con su claridad nuevos cultos, cultura y gobierno, y a su brillo quedó deslumbrado: era el astro de la Libertad. Argentinos, la inmortal estrella a vosotros simbólica es Sol; las naciones son grandes por ella; lo sabía el abuelo español. Dad a todas las almas abrigo, sed nación de naciones hermana, convidad a la fiesta del trigo, al domingo del lino y la lana thanks-giving, yon kipour, romería, la confraternidad de destinos. la confraternidad de oraciones, la confraternidad de canciones, bajo los colores argentinos. Argentina, el día que te vistes de gala, en que brillan tus calles y no hay aspectos ni almas tristes en alturas, pampas y valles; el día en que desde tus fuertes, tus cruceros y tus cuarteles salvas lanzas, música viertes entre las palmas y laureles, visitada por los príncipes de reinos y tierras lejanas y mensajeros de repúblicas. son las patrias americanas las que más comparten tu júbilo. Son las próximas hermanas las que te proclaman primera en el decoro familiar, después de heroica y guerrera, hospitalaria y maternal. Argentina tiarada de ónice y de mármol, se puede ver cuál luce sobre tu frente el diamante refulgente de las alturas, Lucifer: pues eres la aurora de América. Magnifícase tu apoteosis, regazo de múltiples climas, preferida del nuevo siglo, y en sus cláusulas y en sus rimas te profetizan tus profetas y te poetizan tus poetas. Crece el tesoro año por año, mientras prosigues las tareas de las por Dios suspendidas civilizaciones de antaño; encarnas, produces, creas cerebro para otras ideas, útero para nuevas vidas. Tus hijos llevarán en sí, por su sangre, el hierro y rubí de los cuatro puntos del globo. Concentración de los varones de vedas, biblias y coranes, en el colmo de sus afanes, en el logro de sus acciones, tu floración de flotaciones tendrá un perfume latino. En el primitivo crisol, Roma influyó en tu destino, cuando a través del español puso su enérgico metal. Y sus históricas llamas animarán genios y famas al argentino Arco Triunfal. ¡Y yo, por fin, qué he de decirte, en voto cordial, Argentina! Que tu bajel no encuentre sirte, que sea inexhausta tu mina, inacabables tus rebaños y que los pueblos extraños coman el pan de tu harina. ¡Cómalo yo en postreros años de mi carrera peregrina, sintiendo las brisas del Plata! Que libre de hambre y peste por tus tesoros y tu ciencia, jamás enemigas huestes te combatan. Tu preeminencia sea siempre mayor, y homérica voz de tu genio viril por ti diga el triunfo de América. Y mi inspiradora, alumna del Musagetes, al viento las alas, mi pensamiento florido da a la columna, riega junto al monumento; y en lo solemne del coro, del himno el acento canoro une mi amor y mi acento: ¡Argentina tu día ha llegado! ¡Buenos Aires, amada ciudad, el Pegaso de estrellas herrado sobre ti vuela en vuelo inspirado! Oíd, mortales, el grito sagrado: ¡Libertad! ¡Libertad! ¡Libertad!

Luiz de Camões, os lusiadas

OS LUSÍADAS PREFÁCIO (edição - 1881) A vida de Camões não é uma simples indicação de dados biographicos; ella está ligada a todos os accidentes historicos da nacionalidade portugueza. Nasceu no mesmo anno em que morria Vasco da Gama, em 1524, como se os grandes feitos realisados precisassem de ser completados pela eternidade da gloria. Foram seus paes Simão Vaz de Camões, segundo neto do trovador galleziano Vasco Pires de Camões, e D. Anna de Sá e Macedo, da familia dos Gamas do Algarve. Na vida do Poeta sentem-se estas duas influencias ethnicas: no caracter passivo e ao mesmo tempo inquieto, como se nota no subjectivismo dos seus cantos lyricos, e nas tempestades constantes da sua vida que o tornaram tambem personagem da sua epopêa. Nascido no primeiro quartel do seculo XVI, na fecunda epoca da Renascença, Camões acompanha essa actividade dos espiritos como humanista conhecedor das litteraturas da antiguidade, das sciencias que se restabeleciam, e da jurisprudencia que se vigorisava pelo regimen parlamentar. A educação de Camões fez-se em Coimbra, parte no mosteiro de Santa Cruz, para onde convergiam todos os filhos da aristrocacia portugueza, e na Universidade de Coimbra depois da reforma de 1537. A epoca da sua formatura fixa-se até 1542, data eloquente que nos mostra como escapou á esterilisadora acção dos jesuitas em Portugal, onde em 1555 se apoderaram do ensino publico, offuscando a fecundidade creadora dos Quinhentistas, matando nas consciencias das novas gerações o sentimento nacional, a ponto de se achar totalmente extincto em 1580, quando a nação recebeu o invasor Philippe II em arcos triumphaes. Depois de 1542, Camões veiu frequentar a côrte de D. João III, na qual o beaterio extinguira o explendor dos serões do paço, em que a aristocracia portugueza revelara uma extraordinaria cultura; apenas em volta da Infanta D. Maria se formara a titulo de distrahil-a, uma pequena côrte de senhoras, como as Sigêas, Angela Vaz, Paula Vicente, D. Leonor de Noronha, D. Francisca de Portugal. Foi n¹este cenaculo que Camões teve os seus triumphos, tomando amores com D. Catherina de Athayde, filha do camareiro-mór do Infante D. Duarte, D. Antonio de Lima. O odio do poeta aulico Caminha, provocou em volta de Camões intrigas de que o beaterio da rainha se valeu, dando em resultado ser Camões desterrado da côrte, e andar errante pelo Ribatejo até se resolver a ir militar em Africa, nas guarnições de Ceuta, depois de 1546. Em uma embuscada dos arabes, perdeu o olho direito. Em Africa começou a ver a decadencia do dominio portuguez, e ali sentiu a necessidade de eternisalo; quiz lançar-se em maiores emprezas, indo batalhar no oriente, inscrevendo-se para acompanhar em 1550 o novo viso-rei D. Afonso de Noronha. Por circumstancias extraordinarias não seguiu na armada, mas já em Lisboa não pode esquivar-se á fatalidade dos acontecimentos; tendo em 1552 ferido o moço dos arreios de D. João III, Gonçalo Borges, foi preso no tronco da Cidade até 7 de Março de 1553, d¹onde saiu a custo, para embarcar para a India como «homem de guerra» em 24 de Maio d¹esse anno na náo Sam Bento. Foi durante a solidão do carcere que teve conhecimento da primeira Decada de Barros, que evidentemente lhe prestou os primeiros elementos historicos dos Lusiadas. A viagem da India foi tempestuosissima, chegando de toda a armada apenas a náo Sam Bento a Goa; entrou logo em campanha contra o Chembé, occupando-se em 1554 no doentio cruzeiro no estreito do mar roxo, coincidindo o seu regresso a Goa com as festas da investidura do governo de Francisco Barreto, para as quaes escreveu directamente o seu Auto do Filodemo, satyrizando depois a sociedade que Barreto pretendia reformar, com a sua composição dos Disparates da India. Barreto, querendo organizar a administração da feitoria de Macáo, nomeou o poeta Provedor-mór dos Defuntos e Ausentes d¹essa apartada colonia, cargo que reclamava uma coragem decidida e ao mesmo tempo certa cultura juridica. Camões partiu para Macáo em 1556, d¹onde regressou ao fim de dois annos debaixo de prisão, «mexericado de amigos,» como elle o declarara a Manoel Corrêa. Durante os dois annos de Macáo occupou-se a escrever o poema dos Luziadas na gruta que hoje é um monumento, trazendo comsigo seis cantos, que salvou no naufragio soffrido nas costas de Cambodja. Um mais terrivel golpe o esperava em Goa, onde recebeu a noticia da morte de D. Catherina de Athayde, «muito moça no paço»; esteve em prisão até que o mandou soltar o viso-rei D. Constantino de Bragança, passando em Goa o inverno de 1559. O conde de Redondo em 1561 empregou-o no seu despacho, usando por este tempo o poeta a sua influencia em favor do venerando e sabio Garcia d¹Orta; o viso-rei D. Antonio de Noronha nomeou-o capitão na sobrevivencia da Feitoria de Chaul, de que não chegou a tomar posse. De 1564 a 1567 é totalmente ignorada a sua vida, suppondo-se plausivelmente que n¹este periodo viajara no archipelago das Molucas. O seu poema estava prompto, e um só desejo o affligia, regressar a Portugal, á ditosa patria sua amada. Acompanhou, n¹este intuito, Pedro Barreto para Moçambique, onde foi encontrado em 1569 por Diogo do Couto «tão pobre, que comia de amigos»; Couto e outros amigos se cotisaram entre si para trazerem para Portugal na náo Santa Clara «este principe dos poetas do seu tempo», como os proprios comtemporaneos lhe chamavam. A chegada a Lisboa foi a 7 de abril de 1570; Lisboa tinha sido desvastada pela «peste grande» de 1569, mas o poeta ainda logrou encontrar sua mãe viva «muito velha, e muito pobre», como diz um documento official; em 23 de septembro de 1571, obteve Camões licença para a publicação dos «Luziadas» que só appareceram á luz por julho de 1572. Foi então que se lhe deu uma tença de 15 mil réis pela «habilidade e sofficiencia das cousas da India.» O poema provocou contra Camões terriveis malevolencias da parte de outros poetas, como Caminha, Bernardes, Corte Real e Sá de Menezes. Na expedição de Africa de 1578, Bernardes foi preferido a Camões para cantor da empreza de Dom Sebastião. Depois da derrota de Alcacer, de 4 de Agosto, Camões viu o futuro da nacionalidade portugueza entregue á traição do Cardeal D. Henrique, e em volta do poeta agruparam-se os partidarios da independencia. Adoeceu então n¹esse periodo conhecido na historia pelo nome do «tempo das alterações», morrendo em 10 de junho de 1580, ao saber que os exercitos de Philippe II estavam em Badajoz para virem sobre Portugal. «Ao menos morro com a patria,» escreveu Camões ao seu amigo D. Francisco de Almeida, que procurava resistir á invasão castelhana; foi sepultado obscuramente na egreja de Santa Anna, da pobre irmandade dos sapateiros. O livro dos «Luziadas» tornou-se para os portuguezes o deposito dos germens da sua liberdade, e para Portugal ficou o eterno pregão da historia, o monumento imperecivel do seu passado. Tres gerações passaram, para que a intelligencia portugueza comprehendesse a synthese profunda contida no nome e na obra de Camões ‹ tal é o sentido do jubileo nacional do Centenario de 1880.    Theophilo Braga Nascido no primeiro quartel do seculo XVI, na fecunda epoca da Renascença, Camões acompanha essa actividade dos espiritos como humanista conhecedor das litteraturas da antiguidade, das sciencias que se restabeleciam, e da jurisprudencia que se vigorisava pelo regimen parlamentar. A educação de Camões fez-se em Coimbra, parte no mosteiro de Santa Cruz, para onde convergiam todos os filhos da aristrocacia portugueza, e na Universidade de Coimbra depois da reforma de 1537. A epoca da sua formatura fixa-se até 1542, data eloquente que nos mostra como escapou á esterilisadora acção dos jesuitas em Portugal, onde em 1555 se apoderaram do ensino publico, offuscando a fecundidade creadora dos Quinhentistas, matando nas consciencias das novas gerações o sentimento nacional, a ponto de se achar totalmente extincto em 1580, quando a nação recebeu o invasor Philippe II em arcos triumphaes. Depois de 1542, Camões veiu frequentar a côrte de D. João III, na qual o beaterio extinguira o explendor dos serões do paço, em que a aristocracia portugueza revelara uma extraordinaria cultura; apenas em volta da Infanta D. Maria se formara a titulo de distrahil-a, uma pequena côrte de senhoras, como as Sigêas, Angela Vaz, Paula Vicente, D. Leonor de Noronha, D. Francisca de Portugal. Foi n¹este cenaculo que Camões teve os seus triumphos, tomando amores com D. Catherina de Athayde, filha do camareiro-mór do Infante D. Duarte, D. Antonio de Lima. O odio do poeta aulico Caminha, provocou em volta de Camões intrigas de que o beaterio da rainha se valeu, dando em resultado ser Camões desterrado da côrte, e andar errante pelo Ribatejo até se resolver a ir militar em Africa, nas guarnições de Ceuta, depois de 1546. Em uma embuscada dos arabes, perdeu o olho direito. Em Africa começou a ver a decadencia do dominio portuguez, e ali sentiu a necessidade de eternisalo; quiz lançar-se em maiores emprezas, indo batalhar no oriente, inscrevendo-se para acompanhar em 1550 o novo viso-rei D. Afonso de Noronha. Por circumstancias extraordinarias não seguiu na armada, mas já em Lisboa não pode esquivar-se á fatalidade dos acontecimentos; tendo em 1552 ferido o moço dos arreios de D. João III, Gonçalo Borges, foi preso no tronco da Cidade até 7 de Março de 1553, d¹onde saiu a custo, para embarcar para a India como «homem de guerra» em 24 de Maio d¹esse anno na náo Sam Bento. Foi durante a solidão do carcere que teve conhecimento da primeira Decada de Barros, que evidentemente lhe prestou os primeiros elementos historicos dos Lusiadas. A viagem da India foi tempestuosissima, chegando de toda a armada apenas a náo Sam Bento a Goa; entrou logo em campanha contra o Chembé, occupando-se em 1554 no doentio cruzeiro no estreito do mar roxo, coincidindo o seu regresso a Goa com as festas da investidura do governo de Francisco Barreto, para as quaes escreveu directamente o seu Auto do Filodemo, satyrizando depois a sociedade que Barreto pretendia reformar, com a sua composição dos Disparates da India. Barreto, querendo organizar a administração da feitoria de Macáo, nomeou o poeta Provedor-mór dos Defuntos e Ausentes d¹essa apartada colonia, cargo que reclamava uma coragem decidida e ao mesmo tempo certa cultura juridica. Camões partiu para Macáo em 1556, d¹onde regressou ao fim de dois annos debaixo de prisão, «mexericado de amigos,» como elle o declarara a Manoel Corrêa. Durante os dois annos de Macáo occupou-se a escrever o poema dos Luziadas na gruta que hoje é um monumento, trazendo comsigo seis cantos, que salvou no naufragio soffrido nas costas de Cambodja. Um mais terrivel golpe o esperava em Goa, onde recebeu a noticia da morte de D. Catherina de Athayde, «muito moça no paço»; esteve em prisão até que o mandou soltar o viso-rei D. Constantino de Bragança, passando em Goa o inverno de 1559. O conde de Redondo em 1561 empregou-o no seu despacho, usando por este tempo o poeta a sua influencia em favor do venerando e sabio Garcia d¹Orta; o viso-rei D. Antonio de Noronha nomeou-o capitão na sobrevivencia da Feitoria de Chaul, de que não chegou a tomar posse. De 1564 a 1567 é totalmente ignorada a sua vida, suppondo-se plausivelmente que n¹este periodo viajara no archipelago das Molucas. O seu poema estava prompto, e um só desejo o affligia, regressar a Portugal, á ditosa patria sua amada. Acompanhou, n¹este intuito, Pedro Barreto para Moçambique, onde foi encontrado em 1569 por Diogo do Couto «tão pobre, que comia de amigos»; Couto e outros amigos se cotisaram entre si para trazerem para Portugal na náo Santa Clara «este principe dos poetas do seu tempo», como os proprios comtemporaneos lhe chamavam. A chegada a Lisboa foi a 7 de abril de 1570; Lisboa tinha sido desvastada pela «peste grande» de 1569, mas o poeta ainda logrou encontrar sua mãe viva «muito velha, e muito pobre», como diz um documento official; em 23 de septembro de 1571, obteve Camões licença para a publicação dos «Luziadas» que só appareceram á luz por julho de 1572. Foi então que se lhe deu uma tença de 15 mil réis pela «habilidade e sofficiencia das cousas da India.» O poema provocou contra Camões terriveis malevolencias da parte de outros poetas, como Caminha, Bernardes, Corte Real e Sá de Menezes. Na expedição de Africa de 1578, Bernardes foi preferido a Camões para cantor da empreza de Dom Sebastião. Depois da derrota de Alcacer, de 4 de Agosto, Camões viu o futuro da nacionalidade portugueza entregue á traição do Cardeal D. Henrique, e em volta do poeta agruparam-se os partidarios da independencia. Adoeceu então n¹esse periodo conhecido na historia pelo nome do «tempo das alterações», morrendo em 10 de junho de 1580, ao saber que os exercitos de Philippe II estavam em Badajoz para virem sobre Portugal. «Ao menos morro com a patria,» escreveu Camões ao seu amigo D. Francisco de Almeida, que procurava resistir á invasão castelhana; foi sepultado obscuramente na egreja de Santa Anna, da pobre irmandade dos sapateiros. O livro dos «Luziadas» tornou-se para os portuguezes o deposito dos germens da sua liberdade, e para Portugal ficou o eterno pregão da historia, o monumento imperecivel do seu passado. Tres gerações passaram, para que a intelligencia portugueza comprehendesse a synthese profunda contida no nome e na obra de Camões ‹ tal é o sentido do jubileo nacional do Centenario de 1880.    Theophilo Braga

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